venerdì 22 febbraio 2013



          Ultimo nei sogni


      Scemo il dirupo che scende, vedendo le case degli astri
      sulle colline sul mare e gli ulivi

      e galline senza collo, fondo di calice rotondo
      nel cerchio che si stringe l'allume attorno.


      Saliva che cola, scivola sulla barba fino al petto
      ed ancora pensieri che diventano fumo e nebbia
      e lana muscarina malefica usata per riscaldarsi

      come paragone sulle venature del legno
      su una tavola coperta di pelliccia
      dell'uomo profeta di se stesso.


         Chi vincerà

      vincerò io, ricordo di vite che si attorciglia
      scavando nella terra ghiacciata senza spine
      e un corno ibrido albore di tormenta

      falsa presunzione
      per chi incappucciato di trama autentica
      e fibre di plastica
      investe nel nuovo mondo che verrà.


         Chi vincerà

      vincerò io, come amo e come uncino
      come sedia prestata al vicino
      recipiente di popolo e succo di petrolio

      aspettando la neve, giusto che venga il giorno.


      Siamo pronti e oramai pezzati dalla rassegnazione
      semi pronti a tutto
      pronti alla monta senza sella
      a pelo, ruvido e violento.


      Calca la mano, maschera di lattice
      ombra che attraversa e dura
      più della luce che sospira dalle vene

      calca la mano pesante che si sente
      come pressione sul collo.


         Chi vincerà

      gettando il sasso levigato, piatto nell'acqua specchio
      chi torce il polso, chi torna a casa
      chi torna e resta.


      Con un brivido come un vomito
      espressione corporea improvvisa, come raduno
      di spiriti dispari spunti e magli sinceri

      tra le tende e piazze rosse e bianche innevate
      amanite conservate al fresco per serate sui trampoli
      affondate nell'asfalto di città rive di fiume

      come ricordo profondo che si associa ad un caldo intenso
      dietro, nell'attaccatura dei capelli

      come passare la mano.



   
   

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