Inverno in foglie


          Scimmia viva cade in piedi

          sull'erba pungente colorata di fresco
          e non aspetta a guardarsi intorno
          per cercare l'albero che fa ombra.


          Occhi di luce scendono nella fogna

          a dar luce al buio
          nell'acqua tiepida alle ginocchia
          per cercare oro da trasformare.


          Caro o carogna vota nella scatola

          sicuro di vincere ancora e con cura
          pettina la criniera del cavallo
          aspettando la gabbia che si apre.


          Occhio di nudo scende a terra

          sul fiume di lava che cerca il mare
          per raffreddare gli umori in pietra nuova
          appiglio per molti e tana per murene.


          Scottati dall'attualità della miseria del piombo

          in fila al mercato tra ciabatte e grembiuli
          pozzanghere secche e grumi di sangue
          tatuaggi caldi sulla pelle indifesa.


          Solo il pregiudizio può confonderci

          cadono dal cielo secchi di aiuti umanitari.

                Sono

        Sogno d'inverno un battere d'ali
        un ronzio di auto in lontananza
        avvolto dalla febbre

        nel silenzio della stanza solo il ticchettio
        di un orologio da muro.

        Coda di rondine, immagine
        fronte importante
        calvo lucido con cappello all'occorrenza

        lama pieghevole
        senza tempo, carta moschicida
        e non ho paura.

        Squame di pesce
        fronte alta su gli occhi, riflesso
        ciuffo perso nel bicchiere

        rame d'asporto
        segno il tempo, colla vinilica
        e non ho paura.

        Bucce rugose
        fronte screpolata, specchio
        capelli sul viso e nella tazza
        cucchiaino da tè

        seguo il tempo, colla per topi
        e non ho paura.

        Immagine di un uomo
        senza volto
        nascosto dietro le proprie illusioni

        strano calpestare, giorno dopo giorno
        gli stessi corridoi che cambiano
        piano, piano, cambiano.




 

        ora  di  fronte

Cuore di un essere cieco

Terzo

Un per cento del dolore è mio ,

un  per cento del colore è mio;

è mia ogni illusione

la vendo su carta bianca

è  melodia assordante ,

il  battito del cuore .

 

Odio quel rumore

che crea la gente quando

vive nel sospetto.

 

Sei il più piccolo di tutti ,

alzati che aspetti

dormi  tutte le domeniche.

 

Sogni nel tempo che si è innevato

mi bisbigli nell’anima

che l’amore è pesante sott’acqua,

 è un ancora incagliata tra i sassi.

 

Ho  smesso di correre

con il cervello nella mano sinistra,

la voglia di specchiarmi

i polmoni otturati dalla gioia

nascosta tra i sentieri la voglia :  

oggi riesco a camminare .

 

Rimpianti  troppi

 

dipinto di un opera ,

per un opera fallimentare.

 

Commediante in processione

quasi soldato,

quasi pacifista ,

troppo presuntuoso ,

troppo estremista .

 

Domani andrà meglio,

 domani non sarai  qui,

trai miei pensieri .

 

Ricchi principi nella polvere

poveri tra il fango e anneriti dalla pioggia,

nella pietà delle loro mani

la bellezza della solitudine.

 

Figli di contadini stanchi

di generazioni che non sanno parlarsi,

mascherano gli uomini da vincitori

lacerandoli  negli anni coi conflitti .

 

Sole che sale  sulla collina

umile come la mia vergogna ,

duro come un sasso

che leviga le nuvole ;

accompagni ombre

che non stanno star da sole.

 

Sono qui nella nebbia

sono arrivato terzo,

sono partito senza indossare

un numero.

 

 

Consiglio Musicale

 


      burattino

        Per salvare l'altro


        Ancora una volta

        è  solo uno scontro, domani si vedrà

        se c'è ancora tempo.


        Quando i vostri figli vi spareranno

        e  i vostri figli vi spareranno

        la carne arriverà in gola

        per fermarsi.


        E  non troverete più il senso

        ma vi ritroverete costretti

        dentro gli sguardi che fissano il vuoto.


        Gli occhi che scendono le scale

        hanno paura

        assuefatti nelle abitudini

        hanno paura

        di ciò che conoscono.


        Quando i vostri figli vi lasceranno

        e  i vostri figli vi lasceranno

        a  terra impietriti e increduli

        e  il freddo arriverà di colpo

        per fermarsi.


        E  non troverete risposte

        ma vi ritroverete costretti

        dentro gli sguardi che vi fissano.


        Gli occhi che cadono per le scale

        brillano nel terrore

        mentre le lacrime si separano

        allontanandosi

        nel timore di ciò che non conoscono.


        Ancora una volta

        è  solo un saluto, domani forse

        non c'è più tempo.

                          Media Conspiracy

         музички савети 

   il senso del possesso

   C'è un terreno, dietro il futuro
      un suolo non più vergine ma c'è
      dove raccogliere la cacca.

   Un'alba con la brina
      il futuro vivente quando cago
      piove, non piove
      e chiedi quello che non c'è.

   C'è che i tuoi stivali affondano nel fango
      per poter dire questa è mia, veramente mia
      e che il fango non c'è.

   Eppure siamo vivi
   vivi in mezzo alla ghiaia.

   Lotte e biscotti e allora cosa c'è
   fa lo stesso quando piscio.

   C'è un terreno, polpa di suolo
      terra e basta
      per poter far vedere a tutti
      terra tua, fosfati e briciole
      polvere per polvere
      che anche io possiedo qualcosa.

   Polvere per me

   E ancora siamo vivi, terra tua
      qualcosa che ho fatto, parte di me
      mentre gli altri gridano, terra tua
      andava persa e la raccolgo
      nella pulsione di possesso.

   Latte bianco, quel che non ci manca
      per me solo sogni
      bianco quel che avanza
      al limite schizzi di fango
      bianco ancora tu.

   Basta, basta, spegni