Strie

            L'erba è già alta
           
            da quanto è che non esci
            muschio di scoglio

            patella veloce
            più veloce del mio coltello.


            Occhio bambino
 
            pomodoro di mare
            schiuma e spine di riccio.


            Oltre la finestra
            l'olivastro
            è diventato olivo.


            Un trapianto d'anima

            nei riflessi dietro le persiane
            nel vento che le sbatte

            nel vento che se ne sbatte.


            Dopo di noi il verde
            gli occhi che

            gli occhi che ci restano.