S E M P E R A V A N

                    Appesi
     
          Povero palco, povere pezze
          muovo o non muovo la testa
          sono io che lo scelgo.

          Nell'arco del giorno trionfano
          le forze che ci guidano
          tenendoci per i capelli.

          Povere scarpe, poveri piedi
          povero me, uomo senza fili.

          M'inchino per terra
          lentamente mi piego
          voglio baciare il pavimento
          leccarlo a lungo
          per appoggiarci la fronte.

          Alza un braccio, fai leva
          lavora, muovi la gamba
          povero me, fili invisibili.

          La mia fronte bagnata
          dalla mia saliva
          l'ho scelto io.

          E credi ancora di essere libero
          come libera è la tua bava.

          Povera bocca che non sa più parlare
          povero me.

          E credi ancora di essere libero
          come libero è il tuo respiro.

          Povero te, povero me.

            dalla serie  " Il Volo ".......

           Volo, mi concedo all'aria
           tra l'angostura e il tabasco
           il mordente spugnato.

           Volo, un mattino
           come un caffè dopo una lunga notte
           e poi ridere
           ridere e ancora ridere.

           Volo, tra il granito ruvido
           che mi aspetta
           e i denti non più bianchi
           pronti a morderlo.

           Volo, volano parole leggere
           di coppie fatte e disfatte
           seduti nell'angolo di un incrocio
           ad aspettare il tempo che passa.

           Volo, domenica del villaggio
           padri dalle mani viscide
           e figli, frutta da compagnia.

           Volo, non mi servono le ali
           e non devo neanche chiudere gli occhi.

                      Matte8  Avanguardista

                 Fischia, fischia

        Spezzandoci come onde del mare
        liberandosi per sempre nel bianco della spuma
        attraverso il buco di uno scheletro di riccio
        cuori di stoffa per terra

        astri perduti nello spazio di un'impronta d'argilla
        davanti alla porta.

        Il suono più cupo di una viola
        mi gridò dietro per incitarmi
        nella smorfia di un soffio

        sottovoce, tra le parole perse e quelle confuse
        non c'è più tempo, non affogare.



        E' meglio non sentirsi niente
        prendendo calci in bocca dalla mattina alla sera

        essere un'offerta al mercato
        e cercare poi di fissare tutto con uno sputo di colla.

        Mentre piove e tutti scappano
        inseguiti dal suono odore del proprio nome
        cercando un posto per ripararsi.

        E tu sei lì, prezzo scontato
        attaccato al soffitto con la lingua

        pezzo crudo
        cercando di orientarti, pelle di bestia
        per cui nessuno perderà l'amore.

                 " IL VOLO "

              - Prologo -
     
     ... gli "Apericena"  vanno per la maggiore
         gamberi cresciuti ad antibiotici
         e cozze alla nafta
         illudono nello sguazzo delle salse
         i molti rimasti in città ...


             Le Ferie di Augusto

         I trilli di flauto di qualche decennio fa
         i parcheggi vuoti
         il sole a picco.

         E c'è chi passa il tempo
         a buttare pane secco
         per ingrassare i colombi
         aspettando che
         prendano il potere in terra.

         E c'è chi passa il tempo
         seduto all'ombra della fermata dell'autobus
         osservando chi sale e chi scende
         aspettando che
         arrivi l'ora di pranzo.

         I trilli di flauto sono finiti
         è iniziata un'altra canzone
         i parcheggi non sono vuoti
         ed il sole, stando alla televisione
         è sempre più caldo.

                               


                                   Blue... Market...

            Senso all'assedio


     E come sogno diurno, sognare
     vivendo di notte
     mentre il silenzio domina la realtà della solitudine
     aspettando la luce
     e gli uccelli che segnano l'alba.

     Tuona, il corpo stanco chiama
     mentre cede, pezzo a pezzo
     ogni convinzione di potenza.

     Tolgo il sospiro, fermo il tempo
     nel risucchio di una bava di anima
     animo la voce.

     Cercando elastici per allungare la vita
     tenderla a rischio.

     Mani di sughero mi cingono la testa
     come corona morbida
     nei giorni del vuoto, paura di cadere.


     Vivere o solo vivere
     a venti anni da una guerra fratricida
     nella cortezza della vita
     quando è impossibile dimenticare.

     Giorno dopo giorno
     cercando di creare dal nulla un esistenza altrove
     sopravvivere a se stessi.

     Non poter tornare
     ogni casa diventa la tua casa
     e la tua casa diventa la tua tomba.

     Dove poter essere stanchi
     drammaticamente stanchi di se stessi.

     Quando si ha restituito tutto
     cosa rimane oltre la propria ombra.

     Cosa rimane quando hai dato via tutto
     per ricominciare a vivere.