Metà

      Lauto
      l'auto più gialla della strada attorno
      del camion rosso e blu
      a qualcuno appartiene anche la collina
      pure i cartelli, quelli più grandi.

      E dove ci fermiamo a pisciare
      forse dovremo pagare
      perfino per imbiancare quel piccolo pezzo di cielo.

      Non si tratta più, per brevi soste
      dove fa quaranta anche all'ombra
      e per il servizio sono in tre
      residui di un passato comunista
      in un grosso capannone abbandonato
      tra la strada in costruzione e i minareti
      missili e nuove forme
      terrazzi tondi e quasi bar.

      Terra di nessuno
      terra loro, nel sud
      nel sud più sud di un europa sconosciuta
      piovono peperoni secchi
      e secchi in testa per tradizione
      tratti di confine
      dove mani sconosciute tracciano linee
      e tutti ormai si pensano liberi.

      Di essere ricchi, ricchi
      di tutto il giallo attorno
      tutto quello che vedi è tuo.

          

            Skica

                                           

                                Jota

                                         

TORTU



Mi  TORTU



Baronie.

Sui miei piedi ,sulle gambe
dolori che non incoraggiano
alla passeggiata .

Per innamorarsi del verde
un barattolo di olive  senza nocciolo
ho solo  un taglio sulla mano sinistra che non si sutura .

Altrove le nubi si arrabbiano
nelle Baronie trovano colore
forse un po' di spazio.

Riflesso su una tavola di faggio
trovo il tempo per arruolarmi
vendetta di un gufo che canta di giorno .

Poco rimane agli altri se mi confesso
poco rimane a me stesso se mi confondo
poca acqua nei pozzi , mai un riflesso , una luce .

                    
                     Amici

      Amici,
      quando arriverò a terra orfano di lavoro
      a baciare al salto le sue labbra
      e le braccia che vedo lontane
      come rami nodosi mossi dal vento
      ancor prima di giungere a riva
      le voglio spezzare.

      Cuori che battono allegri
      colori, grida, gabbiani
      mura alte più di tre braccia
      per ogni sogno che si avvera
      un nuovo desiderio nasce
      e niente è più dolce delle sue labbra.

      E ancora un altro sfuma
      quando rientrando a casa
      nella bava bianca che si spinge fuori
      negli angoli della bocca
      il profumo del pane mi assale
      prima di scorgere il cortile.

      Narici aperte e dita ben dilatate
      la cesta sulle spalle che gocciola sale
      respiriamo e salutiamo improvvisandoci  compiaciuti
      così come ci vogliono gli altri
      e il mare addosso sulle sue labbra.

      Felici e indulgenti ci agitiamo nella corsa
      venendoci incontro per un caloroso abbraccio.

      Cosa vedo lontano
      il legno che mi rende libero e schiavo
      dalle sue labbra.

      Così ci vuole il mondo
      grattando fino all'orlo i dubbi
      e tutte le sincerità.

      Ed è sempre caldo anche l'inverno
      quando il solco nero squarcio della sua bocca
      mi stringe a se

            Marrone è il colore


        Sangue e non era caldo
        scivolava tiepido sulla sua guancia
        mentre scavava con la lingua
        un fosso in cui a braccia aperte
        lasciarsi andare.

        Abbracciandone con dolore il fondo
        raggruppandone la terra dagli argini
        cercando di coprirsi
        nel freddo che pioveva sopra.

        Si rigirava per un ultimo istante
        ad ammirare ciò che di più bello
        nascondeva il cielo
        mentre mani amiche versavano polvere.

        Ancora aperti e spalancati gli occhi
        guardavano fissi solo in alto
        oltre le pareti di quel buco
        solco profondo nella terra.

        E lui si vede ancora.

        E chi chiuso lì
        testimone per gli altri
        abbandonato dal corpo.

        Perché tutto attorno è vuoto
        perché non c'è la folla
        perché la stanza non è piena.

        La stanza dei suoi desideri
        con pareti di legno
        con il pavimento di legno
        il bianco escluso
        bianco solo il suo viso.

        E chi chiuso lì
        cielo soffitto e poi buio.

        Credeva di sentire i battiti
        del suo cuore
        ma non era vero.

        Era solo ghiaia e terra.

       La ros La man

           Caligini
        
        Corro
        corro come la polvere
        la crosta si scioglie
        e via la brezza
        e i verbi sotto i miei piedi.

        Combatto
        malanimo il gelo
        che si stringe al temporale
        di stemmi e di forza lavoro
        e scudi di elmi
        si tinge il raduno che grida
        e querela
        vendetta e giustizia.

        E come polvere
        si sciolgono i lamenti.

        Corro
        corro più veloce
        più lesta una gamba
        il torace già aldilà
        la testa in avanti
        le mani sfumate nell'azione.

                       Einfondosimostra


     Far vedere quello che più grave,
     i risvolti
     quelli che cadono.


     Far cadere quello che più grave,
     la mano indolenzita.


     Il pensiero batte in testa.


     Adesso ascolto,
     ieri ascoltavo me stesso
     l'altro ieri ascoltavo te.


     Provocherei un incendio
     per vederti libero
     per renderci liberi.


     Darei fuoco,
     bruciandone il sudore.


     Adesso accolgo,
     qualche giorno fa
     tutto quello che volevamo non tornerà più,
     almeno per questo fine settimana.


     Far trovare quello che più grave
     mi riempie le tasche
     e non è sabbia
     e non sono misteri
     per la seconda volta.


     Dopo qualche minuto
     noi due avvolti nel fumo
     e ciò che brucia sono le nostre mani,
     solo le nostre.


     Un'altra volta ti mostrerai più attento
     alla mia follia.
     Sì, solo un'altra volta.

Consiglio musicale

                  confine

                          il premio


       Al traguardo si arriva con la lingua
       leccando con pazienza
       l'ultimo metro prima del filo di lana.


       Si assapora così ogni palmo calpestato
       ogni sasso levigato
       terra battuta.


       Con la lingua fuori
       come maschera tribale
       gli occhi sbarrati gioiscono d'isteria
       procedendo carponi
       nelle sembianze di un cane.


       Si suda con la lingua
       vapore a bocca aperta.


       Il migliore amico dell'uomo
       è il suo padrone
       lui ti aspetta in piedi al traguardo
       battendo le mani.

                        Proli


        Nessuno sa dove conduce il vino delle gioie
        nessuno lo sa
        solo l'alma più stabile respinge la codardia
        del compromesso.


        Fermi all'erta del buonsenso che annusa
        e ti avverte
        l'istinto regola  i rapporti
        quando non si può toccare con mano 
        il sudore altrui.


        Nell'empatia che la falce miete
        senza far differenza tra gli steli e le gambe
        taglia di netto ciò che è più pronto
        o ciò che francamente marcio
        a prima vista placcato brillante.


        Nessuno sa dove porta la paglia
        quando brucia le striature del silenzio
        o se è la notte che l'imprime
        nessuno lo sa.


        Solo il cuore più vuoto attinge
        alla fonte lasciva dell'olio di parte
        quando sull'attenti l'occhio vigile
        offre l'allarme
        prima che si accorga delle pustole sulla pelle.


        E' allora che ci si amputa gli arti
        per cercare di salvare il resto
        l'avanzo che manca
        o solo il suo ricordo.

                                 Odmah

               Punse


        L'ultima goccia cade
        cade l'ultima lacrima
        tra gli applausi della folla
        la ferocia esasperata
        blocco riunito nel sagrato
        parlamenti spontanei.

        Cosa togliere ancora
        mollica al pane
        carne all'osso
        tetti alle case
        coperte a chi ha freddo.

        Un idea di vita
        semplice sogno di una vita.

        Il futuro è un dirigibile
        colmo di speranza infiammabile
        uccelli rapaci che ci girano intorno
        pian piano battono sempre più vicini
        sempre più vicini
        con i loro becchi ardenti
        quel esile sottile velo
        che resiste all'esplosione.

        Cade l'ultima goccia
        brucia la cotenna
        pelle fogliame secco
        buchi di occhi fiori stremati
        abbocca la radice senza terra
        esposta al gelo.

        Ma dove sono tutti ?

            Ceste


    Malati d'incenso
    si ricoprono di sesso e voglie
    statue di gesso minerale
    appena naviganti introversi
    nel modo di pistilli muscolosi
    senza pagarne prezzo
    a casa dei genitori generativi
    quattro balzi e una trave
    fuga nel blu delle notti anime
    e ancora più in alto crudeli
    si sfamano di occhi bulbi
    ciò che non si scorge non si odora
    bolliti nelle foglie del tè
    nel fondo della ceramica
    leggendone il passato
    nuotando tra i frangenti confessati
    confidenti tra i ricordi
    per poterli richiamare accatastandoli
    in ordine
    vomitando in un canto vermi stracotti
    di un pranzo proteico
    gli amori per le spezie
    gli anni
    quelli pensati migliori
    e lì che siamo nati
    un minuto nel mattino.

Cerco un nido



NIDO



                                  
                                                Jesik