Con affetto piazza pulita


       Serrande abbassate maglioni grossi
       negozi vuoti case raccolte di parenti
       occhi e occhiali ne fa il mestiere
       la zappa a motore nervi saldi
       mano sicura pugno chiuso lotta stroncata.


       Togliendo luce alle case alle famiglie
       gli alberi dei viali usati come legna da ardere
       mattoni spezzati lanciati come sassi.


       Non c'è più chi grida andate a lavorare
       sono i più che gridano vogliamo un lavoro
       sembra un incubo un brutto sogno
       ed è solo l'inizio.


       Bambini malnutriti capitali europee
       rioni al buio al freddo lunghe code
       per il cibo è tanta la pressione la paura
       la depressione lo sconforto qualcuno non protesta
       neanche parla non ne ha più la forza
       non ne ha più la voglia sembra un incubo
       un brutto sogno.


       Minestra calda caschi e bandiere e orgoglio
       fumiamoci il futuro tabacco nero
       fumiamolo fino al filtro della rassegnazione.

        ( Zuti ) Legami


     L'amo smaltato 
     che mi teneva legata alla terra
     e mai avrei tradito
     me stessa e la parola data.


     Non sono più frammenti di unghie
     o anche solo uno sguardo
     che arrotolo
     che sembrano segni
     con cui incontrandosi gli occhi
     lettere sbiancate colme di felicità
     si potevano intendere
     sulle venature del legno.


     Per chi disarmata di fronte all'evidenza
     uno meglio di nessuno
     stupita e vittima
     a ciò che accadeva reagivo
     senza violenza.
     Per chi ?


     Perché l'amicizia sono solo carezze
     nel suo fondo quando quel che si spera
     mi teneva stretta l'anima
     si allontanava dal corpo
     è immobile
     o schiaffi che ci diamo
     odiandoci a tal punto da farci male.


     E ancora ricordo
     solo briciole di vita
     tradita come fosse al mio fianco
     aspettando climi più miti
     la sua presenza parlando al muro
     sulla mia ombra.


     Solo "stronzate" stridente l'orgoglio.
     Che senso ha ?

              Gomma, 

              cosa ci rimane

          Valvole e chiodi e valvole

          e ancora di più

          tenerezza, lealtà e pena

          e tanta vasellina e limone

          zucchero, cucchiaini e lacci.

               Che tempo fa da te ?

               Piove ? C'è il sole ?

               Tira il vento ?

               Si, qua piove, c'è il sole

               e tira vento...

          Affetto, franchezza e penitenza

          e valvole chiodi e valvole

          e domani mattina

          all'improvviso diventeremo

          tutti più affidabili.

          Non è l'avvenire

          non è l'attuale

          non è l'accaduto

          solo luci che si accendono

          e si spengono

          si accendono

          e si spengono.

          Poi qualcuno ha reciso il filo...

       (...Amore onore 

           passione

           senza vasellina 

           e senza limone

           neanche zucchero

           dato che fa male 

           ai denti

           sprovvisti di cucchiaini

           privati di lacci

           e tanto meno carta 

           argentata...) 

نحن نساعد إخواننا السوريين

نحن نساعد إخواننا السوريين

            Gone

          Uomini
          non più uomini
          bensì barattoli
          sotto il chiarore
          fioco di una lanterna
          stando in attesa inermi
          dopo essersi prostrati
          usati
          di essere sbattuti via
          poiché non più utili
          neppure da vuoti.

          Uomini
          non più uomini
          anzi barattoli
          contenitori
          di merce scaduta
          latta e sostanza
          e polpa
          riproponendosi in fila
          per essere richiamati
          per essere recuperati
          o riciclati
          come vuoto a perdere.

Cul' e caffè

Battiamo le mani .

I bambini accarezzano la luce


come corsari si tingono di rosso le labbra.

Ricchi patrioti che mescolano le carte

invisibili e sporchi

ora si specchiano spesso .


Amanti della storia ,del rock

pianisti jazz e narcisisti pop

dietrologi fragili che non vivono a Manaus .

Utopisti che gridano la vergogna

sopravvissuti che non si nascondano,

cuori che palpitano ,che rimembrano

nudi nella ballata dell’esilio .





Io sono un nome un codice fiscale

un numero nella fila della posta ,

una lacrima ,una cartella nel computer

una bomba che può esplodere

un fisarmonicista sotto un albero

un contadino giapponese che ha visto la guerra .


Le guerre non hanno braghe corte ,

solo un prezzo da intendere  .

                 Barbarie

          Vendemmo lattughe

          lattughe e carogne

          e fionde e calcestruzzo

          nel delirio di un amore.

          Eppure qualcuno mi avvisò

          di stare attento

          probabilmente mio padre

          per sorte mio fratello

          che più in là avrei sofferto

          da vecchio avrei pianto.

          Ma da papavero attraversai 

          la terra

          solo con la forza dei piedi

          di un sorriso intriso di parole

          di riso e miele

          mi riempii la bocca

          e lo stomaco spezzato

          dal fiele di rivalsa.

          Senza remi e senza scarpe

          parlai agli alberi

          abbracciandoli

          e gli animali tutti intorno

          si riunirono in festa.

          Ma da solo nel sonno

          sogno contento

          erba di prati

          e soffi di vento.

          Non c'è miseria

          e non c'è giornata

          in cui il ricordo

          mi rammarica.

Gatti randagi

Non devi pensare ,ma graffiare

graffia il fondo di una scarpa

graffia il vuoto con estrema certezza .



Compagno hai occhi

che sorridono alla terra

di pergamena il ritmo nel sonno

ironia di un sogno che non si avvera

nella tua mano il desiderio dei padri .



Un ’inchiostro nero

anima di occhi che tengono il ritmo

un progetto di vita da progettare

frontiere da abbattere

persone da rispettare a prescindere

graffia il vuoto con estrema certezza .



Io

con cuore invidioso

torno nella mia isola ,

nella rivoluzione della polvere .

Armistizio dell’essere vivo .

IL ROSSO

Mese in rosso .




Febbraio, parola non mi manchi .

Troppi discorsi , troppi giudizi affrettati

il lavoro è un dolore che non mobilità

solidifica le mura

la memoria dei pochi.



La paura non ha frontiere

tensioni morali ,ricordi non ragioni

soffrire per fede o credere di vivere felici ,

per non affondare la faccia sul fango.

Soffiare nel vuoto dei sentimenti

senza muovere nessuna nuvola nel cielo .





Il Rosso .



Si lava dopo la lotta

mugugna con il naso rotto,

lavora di collo e cervello

a mani nude

piene di rabbia si addormenta .

Bianco ostile

Il cuore dipinge la schiena,

gli  argini sono attimi di colore .

Adorare le strade del difficile ,

per non compromettersi

sconvolgersi in un dibattito .

Come puttana di alto borgo.

avere pazienza nell’essere uomo

nel suo essere terra abbandonata .

Bambini che amano poco i segni

donne con troppi sogni

che cercano un nido con il passare della bellezza.

Bianco che non è tradizione ,ma necessita .





Personale

Tessitore di memoria


bulimico astratto o internauta

contadino , internazionalista e amico

ospite e profugo delle pietre millenarie ,

nascondi la tua persecuzione

nel tuo vivere da bottiglia

che ama gli scogli .



Non esiste un colpevole

ne una ragione ,

privo di documenti osi combattere

barba incolta dallo stare assieme ,

come Garibaldi viaggi verso l’ isola

sognando Anita che ti aspetta .



Ti svegli bambino ,

paura di dormire nel disordine

senza colore nello spazio

verniciato ombra nella polvere.

Un adolescente odio dal rancore nascosto

vive nella modernità dei nuovi razzismi .

Inverno eterno .

Chi non evapora è cuore .




Distinto sguardo sul mondo

speciale silenzio nel distorto

nella piazza vuota che si affolla di pensieri .



Pensare non da privilegi.



Sigaretta metafisica grigia

cenere sacra , bocca privilegiata

chiave di sangue e di rancio .

Consiglio Musicale

          Covo d'ombra


         il possesso
         ho detto adesso
         l'ho detto
         ma niente si muove
         l'eccesso
         cassetti e specchiera
         colmi di bava e sudore
         nel momento in cui
         cantori afoni gridano
         il tuo nome
         l'azione
         senza scopo
         non si muove
         il braccio a vuoto
         mentre le labbra lucide
         perfette
         spalancano tra i denti
         il tuo nome
         mano militare
         l'obbiettivo
         un arto teso
         fermo in posa
         per un istante
         avvolto soffice
         nel vapore caldo
         di un cesso pubblico
         diviso da tutti
         nelle gocce di muffa
         si è soli
         la mano accarezza
         la parte più giallastra
         usata del muro
         che privo di consigli
         non risponde

         

           Memore


      Un immagine che si ripete anche chiudendo gli occhi
      l'immagine rimane lì ferma solo meno chiara.

      Non si risparmiano più corpi che ardono
      lentamente diventano fumo e carbone.

      E sono sempre le stesse finestre la stessa finestra
      luce tenue che sfuma di giallo.

      E non sarà questo cappello imbottito di lana e fortuna
      a proteggermi dal freddo e dalla paura.

      Fischiano e sibilano vicino e a ripetizione dietro le pareti di fango
      dentro i muri scavati dalla forza dell'orrore.

      Lontano dal mare il bianco accecante della neve il bianco del sale
      che conserva tutto con l'amico freddo irrigidisce le menti più fini
      si sgretolano le convinzioni fino a divenire sabbia.

        E chi è più forte di me
        ma non vale niente
        e chi è più alto di me
        ma non vale niente
        e chi ha la barba più lunga
        ma non vale niente
        e chi è più vivo di me 
        ma non vale niente

      Una nenia cantata con voci sommesse attorno al fuoco per dare coraggio
      alle mani che si scaldano lasciando il freddo alla schiena
      che non vale niente.

      Spiagge di corpi bruciati lontani dal mare nel cuore interno del continente
      tagliato a pezzi dalle fiamme e dal ghiaccio.